Hace 40 años –un minuto antes de Malvinas, antes incluso de
la marcha de la CGT del 30 de marzo-, empezaba a caer la dictadura. Un ciclo de
conciertos en plena calle Corrientes desafió la censura y la represión y, en el
mismo gesto, alumbró una idea estética (e ideológica) que entonces fue
fundacional: la transversalidad de géneros musicales. Una mujer sola con su
alma, con el dolor del exilio a cuestas, con más miedo del que reflejaba su rostro,
socavaba estructuras con el poder de la voz. “Toda la sangre puede ser canción
en el viento”, cantaba, con la gente. Repetía: “Todas las voces todas, todas
las manos todas”. Era febrero, era el Opera, y la avenida Corrientes entre
Suipacha y Esmeralda se encontraba custodiada por carros de asaltos.

Largó el jueves 18. Las funciones se agregaban, una tras
otra. Finalmente fueron trece recitales: ceremonias catárticas que combinaba la
emoción del reencuentro y el hastío por un gobierno militar decadente, que
tiraba manotazos como un boxeador grogui. Los signos de debilidad venían de
arrastre, y abría espacios vacíos que ocupaban el Premio Nobel de la Paz
otorgado a Adolfo Pérez Esquivel, el ciclo Teatro Abierto, las críticas de la
Revista Humor, un artículo de María Elena Walsh, alguna declaración de
Jorge Luis Borges, los conciertos de Serú Girán. El último manotazo, demencial,
ya estaba planificado en ese febrero. Era cuestión de que, whisky en mano, los
asesinos decidieran cómo y cuándo.

El regreso de Mercedes Sosa fue la consumación de una
compleja trama urdida en la primavera del 81 por Daniel Grinbank y Fabián
Matus. Mercedes vivía en Madrid, minada por la melancolía: necesitaba volver.
No le resultaba sencillo vencer el miedo. En noches de insomnio la acechaban
historias de bombas y amenazas y persistía el recuerdo del show de 1978 cuando
fue arrestada en El Almacén San José de la ciudad de La Plata, junto a más de
300 espectadores, una de las razzias más virulentas de la época. En 1981 no aguantó
más: aprovechó unos conciertos en Brasil, interrumpió el exilio y se animó a
visitar a su familia en Tucumán. En Buenos Aires la interceptó Mona Moncalvillo
y le hizo una entrevista para la Revista Humor. Cuando salió el tema de la
prohibición, Mercedes razonó: “Si pudiera cantar los empresarios me habrían
hablado. En radio algunas canciones me pasan; acabo de escuchar que Larrea me
pasó hoy un tango, y esporádicamente algunas otras cosas. Lamento que esto sea
así, porque es muy duro para mí”.

Un empresario tomó nota de esas palabras: Daniel Grinbank.
Había crecido con Serú Girán y fue testigo de cómo la música podía perforar el
blindaje del régimen. Canción de Alicia en el país y sus frases “el
asesino te asesina” o “un río de cabezas aplastadas por el mismo pie”
convertían los recitales de Serú en una caja de resonancia inédita: era un
canto colectivo, liberador. El “Se va a acabar la dictadura militar” dejó
de ser un deseo y pasó a ser una posibilidad, cuestión de tiempo. En paralelo a
su trabajo con Serú Girán, Grinbank había contratado a The Police, trío inglés
desconocido para el gran público. En el estadio Obras, el guitarrista Andy
Summers defendió desde el escenario a una chica que estaba siendo maltratada
por un policía y le voló la gorra al agente de una patada. Ninguna epopeya;
simples gestos, evidencias del cambio. No todo era lo mismo: esas actitudes
coexistían con espectáculos masivos bendecidos por el poder militar. A
comienzos de 1981 Alfredo Capalbo trajo a Queen, que no dudó en reunirse y
fotografiarse con el general Roberto Viola, un dictador que intentaba encarnar
los modales de un abuelo inocuo.

Pero lo de Mercedes Sosa iba por otro carril. No
representaban el mismo peligro canciones o bravuconadas de rockeros como Charly
o Andy Summers que el regreso de una militante del Partido Comunista, con
conciencia de clase, bandera global de la lucha política, aclamada en Europa.
Mercedes y Grinbank se conocieron en 1978. El empresario había organizado un
recital de la tucumana junto a Raúl Porchetto en el teatro Premier, que fue
prohibido a último momento. Cuenta Fabián Matus en su libro La Mami que
Mercedes caminó hasta al teatro para agradecer la jugada de Grinbank. “Me apena
mucho que hayamos perdido plata. Lo único que te puedo decir es que cuando
vuelva a cantar en Buenos Aires, lo hago con vos”, dijo, y cumplió.

Eslabón generacional entre su madre y Grinbank, puente entre
el rock y el folklore, Matus contó con detalles su doble misión en el Operativo
Retorno: combinar la logística de los invitados y blanquear el repertorio ante
la Policía en la Superintendencia de Seguridad Federal. Su encuentro con los
gendarmes ideológicos es una postal de época. “Luego de un sermoneo con voz
alta y de mando, con la pistola desenfundada sobre el escritorio, un par de
horas de conversaciones, me vi en la necesidad de negociar el repertorio. La
mayoría del repertorio de la Mami figuraba en el listado de canciones
prohibidas. Se plantaron en dos temas: ‘Fuerza, fuerza’ de José Luis Castiñeira
de Dios y Susana Lago, y ‘La carta’ de Violeta Parra. No hubo caso. Sí se
podían ‘Fuego en Anymaná’, ‘Canción con todos’, ‘Cuando tenga la tierra’,
‘Guitarra enlunarada’, ‘Sueño con serpientes’ y ‘Triunfo agrario’”.

Mercedes Sosa aterrizó en Ezeiza el martes 16 de febrero y
dos días después estaba parada en el medio de un escenario tapizado de claveles
blancos, debajo de su poncho negro, algo atónita. Recorrió con la mirada el
auditorio encendido. Cuando se hizo silencio, dejó caer una frase genial en su
sencillez: “Me llamo Mercedes Sosa. Soy argentina”. Y comenzó a cantar. Y
cantó: folklore tradicional y renovador, temas del rock argentino y de la Nueva
trova cubana, un tango, con León Gieco, con Charly García, con Antonio Tarragó
Ros hijo, Raúl Barboza, Ariel Ramírez, Rodolfo Mederos, Rubén Rada, Julio
Lacarra. Se ubicó para siempre en el centro de la música argentina. Unió
géneros, ritmos, campo y ciudad, valles y montañas, países de la región.
Equidistante entre la represión de los años más densos y la locura que se
desataría en el Atlántico Sur semanas después, interpretó la cruel historia argentina
cuando finalizaba, una y otra vez, cada noche, con los versos de Tejada Gómez:
“Toda la sangre puede ser canción en el viento”. Ese fue su milagro. Catalizar
el horror y volverlo canción. Una única y larga canción que ese verano de hace
cuarenta años la invistió madre de todos. La Pachamama. La que transitó su
propio dolor para señalar el camino. 

Fuente: Página/12

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